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    早餐在晨光中安静地进行。林晚意做了煎蛋和吐司，秦昼煮了咖啡。餐桌两米长的实木桌面像一道无形的边界，将两人隔开。没有摄像机，没有治疗记录本，没有那些无形的规则——至少在表面看来。

    秦昼吃得很慢，每一口都咀嚼得很仔细。他的目光偶尔会飘向林晚意，但从不长时间停留，像是在练习某种新学的克制：可以看，但不能凝视，更不能让看变成监控。

    “昨晚独处训练如何？”林晚意问，声音随意得仿佛在问天气。

    “3小时27分钟。”秦昼放下咖啡杯，“心率平均94，峰值128，谷值73。没有求助，没有违规。”

    “我不是问数据。”林晚意切下一小块煎蛋，“是问感受。”

    秦昼沉默了片刻。他盯着盘子边缘咖啡杯投下的圆形阴影，像是在组织语言。

    “感受……”他最终开口，“像是被关在一个装满镜子的房间。无论朝哪里看，都只能看见自己。但至少现在，我知道那些镜子后面有人——姐姐在看我。这让我……可以忍受镜中的自己。”

    这个回答太过诚实，诚实得让林晚意心里微微一紧。她知道陈医生说过，秦昼的进步往往停留在认知层面——他能准确报告状态，却难以真正体验情感变化。但至少，他开始尝试用比喻表达感受了。

    这算进步吗？还是只是另一种形式的表演？

    早餐后，纪录片拍摄继续。

    今天是“工作场景记录”。按照规划，林晚意需要展现秦昼“正常”的一面——那个在商场上冷静果决的CEO，作为对照他病态依恋的另一极。

    秦昼换上深灰色家居西装，坐在书房那张巨大的红木书桌后。三块显示屏同时亮起，视频会议开始。他的声音瞬间变得沉稳、权威，每个指令都简洁精准，与早餐时那个小心翼翼的男人判若两人。

    林晚意调整摄像机焦距，捕捉他工作中的微表情：思考时微微眯起的眼睛，快速浏览文件时手指在触摸屏上滑动的节奏，不悦时下颌线不自觉收紧的弧度。

    “这就是秦氏科技的掌舵者。”她对着隐藏麦克风低声旁白，声音只有自己能听见，“理性，高效，无懈可击。与那个会因分离焦虑而崩溃的男人，仿佛是两个灵魂共用一具身体。”

    她移动机位，寻找更有张力的构图。镜头滑过整面墙的书架，掠过那些按主题分类排列的专业书籍，然后——停住了。

    在书房最里面的角落，书架和墙壁的接缝处，有一道极细的阴影线。

    林晚意走近几步，眯起眼睛。晨光从落地窗斜射进来，在那面从地板延伸到天花板的橡木墙板上投下一道几乎看不见的笔直缝隙。没有把手，没有锁眼，没有门框——如果不刻意观察，只会以为那是木板的天然纹路。

    但她记得这扇门。

    三个月前，当她还是愤怒的囚徒时，曾探索过书房的每一个角落。当时她推过、敲过、试图撬开过这扇门，最终相信了秦昼的解释：“通风管道检修口，封死了。”

    可现在，在观察者的冷静视角里，这个解释显得拙劣而可疑。

    为什么要在书房最私密的位置，设计一扇如此隐蔽的门？什么样的检修口需要完全隐形？更重要的是，为什么秦昼要对她撒谎？

    摄像机还在运转，秦昼的会议还在继续。林晚意放下设备，走到那扇门前。手指轻轻抚过木质墙面，在缝隙处停下——触感冰凉光滑，不是木材，是金属。她用力推了推，纹丝不动。

    “姐姐在找什么？”

    秦昼的声音从身后传来。林晚意转身，看见他站在书房门口，手里还拿着手机，显然刚刚结束会议。他的表情平静，但眼神里有种一闪而过的紧张——如果不是林晚意这三个月的观察训练，她根本捕捉不到那一瞬间的异常。

    “这扇门。”她直截了当地说，“里面是什么？”

    秦昼沉默了几秒。他走到她身边，看着那扇几乎隐形的门，像是在做一个艰难的决定。阳光从侧面照来，在他脸上投下分明的光影。

    “是仓库。”他最终说，声音很轻，“我的一些……收藏。”

    “什么收藏？”

    秦昼没有立刻回答。他从西装内袋里掏出一把钥匙——很小，很旧，黄铜质地，上面有复杂的齿轮纹路，看起来像是某种古董钟表的配件。

    “姐姐想进去看吗？”他问，声音平静得可怕。

    林晚意看着他手里的钥匙，又看看那扇门。这一刻她忽然意识到，这不是偶然发现，而是秦昼设计好的——或者至少，是他允许发生的。以他的控制欲和缜密程度，如果真的想隐藏什么，她根本不可能发现这扇门。

    “这是治疗的一部分吗？”她问，声音不自觉地压低，“展示你的‘收藏’？”

    “可以是。”秦昼说，眼神坦荡得近乎残忍，“如果姐姐把它当作观察素材的话。”

    他的逻辑依然清晰而扭曲：如果是为了治疗，为了纪录片，那么暴露最私密的部分也是可以接受的。因为那有助于“项目进展”，有助于让她更了解他，有助于……让她留下。

    林晚意深吸一口气，空气中弥漫着旧书和咖啡的味道，还有秦昼身上那种熟悉的、干净的雪松香气。

    “好。”她说，“我进去看。但你要回答我的所有问题。”

    “所有？”秦昼重复。

    “所有。”

    秦昼点点头，没有犹豫。他把钥匙插进门上一个几乎看不见的锁孔——那个锁孔隐藏在木纹之中，完美得像是木工的艺术品。钥匙转动时发出轻微的“咔哒”声，清脆得像骨骼断裂。

    门开了。

    不是向里推，也不是向外拉，而是向一侧滑开——厚重而平稳，像科幻电影里的秘密基地入口。

    灯光自动亮起，不是刺眼的白光，而是柔和的暖黄色，像老图书馆的阅览灯。林晚意看见里面的景象时，呼吸停了一瞬。

    房间不大，约二十平米。没有窗户，四面墙从地板到天花板都是定制的储物系统——不是普通的柜子，而是一排排精心设计的展示架，每层都有独立的灯光和温湿度控制，像博物馆的文物陈列室。

    而架子上摆放的“文物”，全都是她的东西。

    左边第一排，从最底层开始，是她小学时期的物品：一个破旧的拼音本，封面用稚嫩的笔迹写着“林晚意，一年级三班”；一个掉漆的铁皮铅笔盒，上面印着早已过时的卡通图案；一条洗得发白的红领巾；甚至还有一张一年级的美术作业——画得歪歪扭扭的太阳和房子，太阳有五官，房子有烟囱，烟囱冒着爱心形状的烟。

    每个物品下面都有标签，手写的小楷，标注着日期、地点、来源。

    林晚意走近，拿起那个拼音本。纸张已经泛黄，边缘微微卷起。翻开第一页，是她歪歪扭扭的名字，旁边还有老师用红笔画的五角星。

    标签上写着：“1999年9月1日，姐姐第一本作业本。她说‘小昼你要好好学习’，然后把用剩的半支铅笔给了我。那支铅笔我用到了六年级毕业。”

    她的手开始发抖。

    第二排是初中时期的物品：褪色的校徽，磨破边的帆布书包，几张贺年卡（她认出是当年流行的卡通图案），一本写满歌词的笔记本——封面上贴着当时最火的偶像组合贴纸。

    第三排是高中时期：毕业照，一盒用光的笔芯（每个笔芯都用透明小袋单独包装），厚厚一沓电影票根（按时间顺序排列），一个破旧的MP3，旁边还放着配套的有线耳机。

    第四排、第五排……一直到最近。
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